[~Misteriya~]

Я стою на стене
И гляжу в потолок.
Вбитый ржавым гвоздем
Книзу вьется шнурок.
Кто повесил его
Посреди потолка?
И к витому шнурку
Потянулась рука.
Чья-то тень проползла
Сзади наоборот,
И при виде узла
В муках корчится рот.
Перевернутый куб,
Опрокинута грань.
Соль прокушенных губ
На бесплодную сталь.
Мысли тихо плывут
По соседней стене.
Туго стянутый жгут
И глазницы в вине.
Переплавленный крест,
Заколочена дверь.
Плачем мертвых невест
Ветры стонут теперь.
Раскачалась петля,
Сквозняка не стерпеть.
Мне не хватит угля,
Чтобы руки согреть.
Пальцы скованы в лед,
Мысли тонут в бреду.
Лишь короткий полет,
А потом упаду.
И в проломленном дне
На зеркальном полу
Отражается тень,
Выжидая в углу.

***

Продавливаю пальцем глаз,
И кожа лопается враз.
В моих слезах осколки фраз ,
Кристалл бесцветных тусклых страз.
Мы тонем в вынутых белках,
Налитых кровью облаках.
И в согнутых дрожит руках
Зрачками отраженный крах.
Лицо свое обезобразь -
Пусть бесы веселятся всласть.
Иконы, втоптанные в грязь,
Давно приемлет наша власть.
Рожденный в високосный год,
В околоплодной мути вод,
Продукт побочный страстных проб
Обратно просится в утроб.
И в ванне, полной до краев,
Он расчленяется живьем.
Пурпурным вены бьют дождем,
Мы, умываясь, молча ждем.
Ты будешь вздрагивать во сне,
Молясь придуманной весне,
А падший ангел на кресте
Смеяться на твоем холсте.

***

Ночь пробегает между строк,
Переходя из касты в касту,
И тщетно тянет свой глоток
Из обескровленных запястий.
Оглохнув, кружит тишина,
Песком по выгоревшим фрескам,
И лихорадку пьет до дна
Луна обглоданной подвеской.
Я путал с жертвенным огнем
Мираж резвящейся зарницы,
Как хиромант, стирал углем
С ладоней знак самоубийцы.
Мне дьявол крылья отрывал,
За правду выдав суррогаты.
С корнями веру выдирал –
Цветы зияющих стигматов.
И гробовой манил гранит
Покоем вечным и радушным.
Как жить в кольце чужих орбит,
Где каждый вдох – твое удушье?

@музыка: Агата Кристи - Никогда

@темы: стихи мои

Comments

чьи это стихи?

[~Misteriya~]

Бриссеида, мои. я ж написала в темах - мои стихи)

я идиот, сорри, не увидела))

очень впечатлило первое.

[~Misteriya~]

Бриссеида , спасибо)) решила на сей раз оставить комменты открытыми...

[Mattamy]

~Misteriya~
Слов нет. Просто потрясающе.
Ну я не знаю, в общем, как это сказать)
Ты потрясающе владеешь словом и умеешь создавать потрясающие образы, умеешь затрагивать что-то глубоко в душе. Редко такое встретишь. Ну, в общем я давно такого не читала) Правда)

[Lay_leto]

автобиография души помноженная на юношеский максимализм, потрясающие образы и красивый слог...
Спасибо, Юль.

[~Misteriya~]

Mattamy, Ladi Lay, спасибо большое))) рада, что понравилось)
а вот вчера я имела неосторожность показать последний стих отцу... аккуратным почерком переписала на тетрадный листик... ну понятное дело, что это было зря. вообщем он сказал, что это жутко, страшно и непонятно. Оценил с позиции родителя, одним словом. Я скомкала потом этот листик и кинула на стол в кухне.. А сегодня домой приезжаю, смотрю: мама этот листик развернула, положила аккуратно на стол мой компьютерный...) забавно так... если родители не могут принять мои стихи, то хочется верить, что хотя бы уважают немного мои чувства и их проявления...

[Mattamy]

~Misteriya~
Мда, это обидно...
Хотя... Он же не сказал, что это написано плохо) Он сказал, что это страшно, а значит, все же какое-то воздействие на него твое стихотворение оказало) А значит, своей цели ты добилась.
В принципе, товарищам родителям свойственно бояться всего мрачного и непонятного на первый взгляд, всего, что не несет в себе позитива. По себе знаю((
Кстати, я тоже когда-то лет 13 написала стишок, показала его отцу, он сказал, что стихотворение должно вышибать слезу, а у меня оно способно вызвать в лучшем случае глупый смешок. Он наверное давно про это забыл, а я помню. Поэтому он почти ничего обо мне не знает в плане того, что мне нравится, что я люблю и т.д. Даже что я фан Muse узнал за три дня до концерта... Стихов я больше не пишу.

[~Misteriya~]

Mattamy , обидно.. очень обидно, что так получилось... жестоко он все же рубанул, раз так сказал. Творческие люди они сами по себе ведь ранимые и самокритичные. а если еще кто-то за живое затронет, то очень больно... да еще если этот кто-то - отец... Кстати, реально родители всегда боятся, думают, "отчего это у ребенка все в таких мрачных красках". Но, как это не кощунственно, возможно, звучит... пусть уж лучше так вот боятся..гыгы, чем насмехаются. Насмешки очень ранят, убивают буквально... всегда переживаешь потом.

[Mattamy]

~Misteriya~
Согласна во всем.

[~Misteriya~]

Mattamy , а ты попробуй вновь начать стихи писать. у тебя получится, по другому и быть не может. К тому же есть такой мощный источник вдохновения, как музыка.... Muse...
Я, кстати, читала кратенькую биографию Рахманинова, там говорилось, что после какого-то неудачного выступления, когда общественность почему-то раскритиковала его произведение, он потом года четыре не мог вновь приступить к работе... А потом стал опять сочинять))) вернулся к музыке в полной мере)